EL ABOGADO DEL DIABLO

VIVIENDA DIGNA La Audiencia Provincial de Sevilla ha confirmado la multa de 120 euros para cada uno de los dos manifestantes que interrumpieron, reivindicando una "vivienda digna", el discurso pronunciado por el presidente de la Junta de Andalucía, Manuel Chaves, el pasado Día de Andalucía en el Teatro de la Maestranza. Fuentes del caso explicaron a Europa Press que la Audiencia sevillana ha desestimado el recurso de apelación que los condenados por una falta de desórdenes públicos interpusieron contra la sentencia del juzgado de Instrucción número 7 de Sevilla que les imponía a cada procesado cinco días de localización y una multa de 20 días a razón de seis euros diarios. El juez instructor entendió a la hora de fijar la condena que F.M.S. y L.M. no actuaron de forma correcta, de manera que la protesta en el citado acto, tal y como defendió el fiscal en la vista oral celebrada en abril, "no es la forma más adecuada para llevar a cabo una reivindicación"

He estado pensando en lo del cambio horario y lo cierto es que me resulta esperanzadora la medida que nos aunará al huso horario de Greenwich. Las repercusiones de esta medida podrían adivinarse en diversos lugares. Una amplia mayoría política ha aceptado esta votación (cuando PSOE se ha abstenido es que está de acuerdo con lo propuesto por el PP). Al margen del factor ahorro económico x luz solar y sus repercusiones en la conciliación de la vida profesional con la familiar, creo que ahondará e implementará la racionalización de los horarios laborales.  Es cierto. Los españoles nos regodeamos de trabajar 10-11 horas sumando las jornadas partidas de mañana y tarde (y hasta noche, en algunos casos). Frente a otros países en los que a las 17.00 horas el trabajador esta ya en lo redondo de la calle pudiendo cuidar a la familia o a sí mismo; en España cuesta entender esa filosofía laboral. ¿Estamos empezando a dejar de ser unos masoquistas laborales para comenzar a ser realmente eficientes

Una vez fui famoso de televisión. O dos. No me llevaron a un plató a pelearme con nadie, ni a hablar de mi libro, como Umbral. Lo fui a traición. Principios de octubre de 2009. Había ido con Raquel y Pablo al partido de NBA Europe que disputaban Real Madrid y Utah Jazz. No hablaré de cómo gané el concurso de baile en el centro del campo ante diecisiete mil personas. No insinuaré que el vídeo de la retransmisión de Canal+ está colgado en youtube. No renegaré de quien se equivocó de botón y no grabó mi striptease. Pero sí confesaré que Antoni Daimiel se preguntó, viendo mi talla vikinga, si era español o yankee. Dijo que parecía un leñador. Concretamente, un leñador de Utah. Habíamos quedado esos días con una pareja de amigos con los que visitamos un decepcionante Warner Bros Park. Al día siguiente, fuimos al centro comercial de Madrid; el oso y el madroño, ya saben; la FNAC. Soy capaz de vagar durante horas por un sitio que aúna todos mis gustos: literatura, cine, música y tecnología

Melenas grises, algo salvajes pero no alborotadas. Los ojos excesivamente abiertos; dos cuentas negras sobreexcitadas en una mirada eterna, como señalando el terror que le provoca la instantánea concepción de lo que estaba haciendo. Sus manos callosas y venadas sostienen el semicuerpo blanco y cuadrado del hijo devorado. Admiro esa mirada de un caníbal con conciencia, destrozado el alma que algún día tuviera, mientras su fauce abierta y rectangular se alimenta del brazo izquierdo de la víctima. Saturno o Cronos, lo mismo da. El óleo sobre revoco trasladado a lienzo que ejemplifica el Romanticismo fue pintado por Francisco de Goya hace menos de doscientos años, entre 1819 y 1823. Mil siglos antes, en 1637, el flamenco Pedro Pablo Rubens nos mostró también al más joven de los Titanes, totalmente desnudo, sujetando la hoz que recuerda aquella con la que castró a Urano, su padre. Su cabello es ralo, empezando a flaquear, y una barba descuidada se funde con el cuerpo tierno, pleno de lorz

Qué caló ni calé. A cualquiera le llaman calor. Un minero de tez amarillenta vestido al modo ignífugo, los cabellos pardos, sus orejas taponadas por auriculares de la Marvel (serigrafiado en ellos el Wolverine clásico que peleó con Hulk la primera vez, en Canadá), sudando en una cueva subterfúgica donide, pico y pala mediante, respira grisú y devuelve dióxido de carbono. O monóxido. Eso es la calor. Superhéroes de verdad y no Zuperman: tipos de pelo en pecho que curran en agosto y se pasan la ola ke ase de calor por el triángulo de las bermudas, para pagar sus letras a la financiera. ¿Qué son cuarenta grados al sombrajo comparados con cuarenta pájaros rondándote morena por los vericuetos de la letra pequeña de tu impagado préstamo hipotecario? Remedan la escena de Alfred –no el eterno mayordomo de Batman y Batman Returns, sino Hitchcock– donde el techo de la casa de madera está pintado de cuervos que observan y esperan, inmunes a la epidemia zombie, a su rubia víctima. Calorcito, e

Desde 2008 tengo empadronado entre los habitantes de mi biblioteca un volumen que debe pesar unos dos kilos; o sea, que es bueno. Lo escribió Pancracio Celdrán Gomariz y lo tituló ‘El gran libro de los insultos’ (Tesoro crítico, etimológico e histórico de los insultos españoles). El libro tiene calidad hasta en su prefacio, en el que Forges se dio el gusto de inventar nuevos improperios «para incrementar el acervo insultar colectivo». Destacan voces como ‘consejero delegado’, ‘tertuliano’, ‘concejal de urbanismo’, ‘sombrerero de la Reina de Inglaterra’ o ‘cineasta hispano’ y otras, más intrépidas, como ‘cabronoide’, ‘vicerrector’ o ‘enmerdecedor’ que, sin lugar a dudas, es mi favorita (seguida de cerca por el sombrerero, que tiene un halo ‘Aliciesco’ que me devuelve a la infancia de la que en realidad nunca partí). Habría de hacerse un análisis etimológico de la citada invectiva, algo así como: ‘Enmerdecedor’ (Del lat. ‘merda’). 1. Interj. vulg. Dícese de aquél que mancha de heces cu

Me pide mi amiga Amelia que escriba sobre el problema en Gibraltar. Compartió conmigo un vídeo en el que aparece un barco inglés en la bahía de Algeciras arrojando bloques de hormigón al mar, mientras un pesquero español se mantiene en las aguas a riesgo de perder el alma y un patrullero de la guardia civil deambula con prisas, de un lugar a otro, sin alcanzar un destino. Investigo un poco y veo los trescientos veinticuatro comentarios de la publicación donde interviene gente como Almudena Stuart, Shane Moreno o Daniella Caruana. Algunos insultan, otros justifican. Me hacen perder todo el interés. Luego leo las noticias sobre el Ministro Margallo y el enésimo choque, las largas colas con altas temperaturas, la amenaza de cobro de tasa, el fantasma del nuevo cierre de la verja, el silencio de la alcaldesa de La Línea, los políticos socialistas enfadados porque se hable de esto y no del marido de Cospedal, y me digo: «Lo siento, Amèlie, hoy no me apetece». Tampoco quiero hablar del c

Se va el verano de Ignacio. De Ignacio Bustamante Morejón. También será el verano de Paco y Esperanza, de Rosa y Antonio. Al oído digo que también ha sido el verano de un joven que no era de aquí pero que acababa de vivir muy feliz la Feria del Carmen con su novia. De aquí. Hija de unos muy buenos amigos míos. Digo que he vivido muertes muy dolorosas, desde pronto. Vivir mucho tiene eso, ineludiblemente. O sea, que debía estar preparado para la muerte de Ignacio. No lo estaba. Cuando lo supe no lo dudé, no pensé en el toda la vida que hacía que conocía a Ignacio, mi vecino de la calle Rosario, mi amigo siempre crítico y amable, el cañaílla más cañaílla de su generación. Lleno de bondad, de silencios, de amables miradas desasosegadas sobre el presente y el futuro de su ciudad más amada, la nuestra...Y de sonrisas. Inmediatamente pensé que La Isla, sin Ignacio, era peor. Estoy convencido. El verano de 2013, el año en que volvieron las Cortes a La Isla, ya será el verano de ese maldito

Hace diez años subí a un tren con destino a Galicia. Había pagado un coche cama pero no conseguía dormir. En los pasillos, postergados, descansaban como podían varios peregrinos. Alguno hacía trampa, decía, porque se bajaría a veinte kilómetros de Santiago de Compostela y continuaría andando. Era el Xacobeo ´03. Me dirigí a la zona de asientos armado con mi walk-man –tenía el ‘Pornographity’ de Extreme en la cara A– y la novela gráfica (Rafael Marín rasgándose la camisa) de Batman, ‘El retorno del señor de la noche’. El mecer del trayecto, música y superhéroe consiguieron caerme dormido. Al rato se escuchó un golpe y el tren frenó en seco. Las luces se apagaron y la gente miró con preocupación sus relojes. Levanté y fui a curiosear. Una revisora dijo: «Un suicida ha saltado a la vía». Reflexioné sobre la fragilidad de la vida durante las tres horas que tardó en llegar el juez. El hombre había dejado de serlo para convertirse en un cadáver que levantar reposando entre hierros a ocho k

Hacía tiempo que seguía el asunto de los niños de Córdoba. La madre, la cara desencajada, las manifestaciones de apoyo, las eternas búsquedas de los menores por las calles, parques y campos; las grabaciones de cámaras de seguridad, el rostro incólume del perdedor de infantes. La cínica y horrenda casualidad de que la sospechosa finca se llamara Las Quemadillas... Se negó a ver el circo de las sobremesas y los mississippis: testigos haciendo de tertulianos, sacando tajada (dinero, publicidad o notoriedad) de la desgracia de dos niños de 2 y 6 años. Y de una madre. Luego, o quizás antes, encontraron los huesos que, como en un chispeante truco de magia, tornaron de animales en humanos, y posteriormente en pruebas. La gente se horrorizó, incluso los asesinos. Una cosa es rebanarle el gaznate a un madero y otra matar niños de 2 y 6 años, y más aún siendo su padre. Yo discutía con él en mi mente, le decía: respeta el principio de presunción de inocencia. Él se reía de mí y de mis putos p

Hoy no me voy a andar por las ramas, iré a la conclusión desde el principio: Admiro el patriotismo de que hacen gala los estadounidenses. No hablo de Obama - «Yes, we scan»- ni de Guantánamo, sino de su falta de complejos al amar su patria y hacerlo público, por encima de modelos federales, autonómicos o de cualquier tipo. Recuerdo el Nueva York del año pasado (banderas tricolores por doquier, controles de seguridad en la zona de las Twin Towers y el himno americano cantado al comienzo de un partido de la NCAA) y mis tres viajes a la Base Naval de Rota, curiosamente relacionados con el baloncesto. Mi primer visita fue por un partido amistoso que disputó el C.B. San Fernando de Alfonso Quirós contra la selección de militares de la Base. Jugaban amigos como Jorge Luna, Fofi Quirós, Pepe Fernando, Julio Torres o Luis Betanzos. El pabellón era impresionante, igual que los que habíamos visto en películas como «He got game», de Spike Lee: un parqué impecable, tableros traslúcidos y un gran

Os hacíamos pensar que el problema eran los mercados y la prima de riesgo, la precariedad laboral y el descenso de la tasa de natalidad y os equivocábamos. La crisis que os corroe la han provocado ellos, los jueces y magistrados. Les ha dado por hacer el trabajo por el que les pagáis, con la de sentencias de divorcio atrasadas que hay pendientes de dictar, la de peleas de vecinos que multar, la de abogados que quedan por avasallar. Se han convertido, estos jueces de mierda, en integrantes del star-system de la alta sociedad y, ungidos por la gracia divina del joder judicial, se han sentado en su trono sacro de supuesta equidad. Van a conseguir, entre unos y otros, que se pierda totalmente la fe ciega en el sistema de justicia español, con lo bien que nos lo estábamos montando. No sé si la historia empezó con la exhumación de Garzón o con Camps y sus trajes, pero, de repente, al populacho le dio por exigir igualdad y justicia, como si eso fuera posible. La juez más sexy de toda Sevi