EL ABOGADO DEL DIABLO

EL TÍO LA VARA Montiel de Arnáiz @montieldearnaiz La extraña sensación recorrió mi cuerpo ‘alcafranero’, que venga Spielberg y lo vea. De repente me dio la impresión -no, tuve la pieza de convicción- de que me habían robado a todos los niveles que la Administración Pública permite: local, autonómico y nacionalmente. Me harté de políticos que claman justicia en el desierto de la inmoralidad, de acomodados y acomodadores que exigen para el adversario aquello que consienten y justifican al compañero del partido de risa. Da lo mismo lo que voten los espectadores del duelo en O.K. Corral; que silben o no las balas o que James Stewart mate de un disparo a Kevin Costner (en la frente, como es lógico). El enfrentamiento resultará cruento. Anicolan Skywalker debe dimitir porque Rodri-Wan fue su maestro y lo ha detenido la guardia imperial por fraude fiscal. ¿Dimitir por menos de cinco imputaciones dices, con dos aforados asidos al Senatus Populusque Galacticus cual gato sobre bañ

​ CAMARÓN, MONTIEL ​ Montiel de Arnáiz ​ @montieldearnaiz     ​ Lo confieso: no he leído  Camarón, vida y muerte del cante , esa biografía dopada de literatura que escribió Enrique Montiel en 1992 y que se extinguió como los dinosaurios años después. Digamos que apenas he ojeado sus páginas para admirar las fotografías que integra, como la de la primera entrevista que hiciera a Camarón para El Mirador de San Fernando un joven Montiel igualito a mi hermano Pablo.  http://www.elguichidecarlos.com/alacena/lospaisanos/gentesdelaisla/unaentrevistaacamaron..HTML Es una vieja querella: me la guardo, su lectura -como la de Calle Comedias o Mal de Piedra- para cuando mi padre falte. Soy un tipo raro, qué les voy a decir. Así me parió una gallega. Y sin haber leído ese libro de Camarón que fue traducido al braille, el 25 de agosto de 2008 adquirí por 80 euros su otra edición, la de bolsillo, en la librería  Goulds Book Arcade , de Sidney (Australia). Inicié entonces una difícil misión: persuadir

  BARRABASA Montiel de Arnáiz @montieldearnaiz     ​ La plazoleta de la Catedral de Cádiz estaba repleta de votantes de Podemos admirando el mecer compungido de La Buena Muerte. La mayoría hacía fotografías con sus móviles y las subía a internet o las remitía a sus compañeros de grupo de whatsapp, cruzándolas por los aires sin hilo del 4G con las fotos del penitente tumbado en la playa o los chistes de la saeta de Darth Vader. Alguno de ellos, pidiendo un kleenex para borrar la emoción, enseñaba a su cuñado el vídeo de los legionarios danzando alrededor de la anciana nonagenaria que llora de alegría. Es Semana Santa, amigos, un cóctel de sentimientos que nos devuelve a la niñez, a las torrijas de Lola Anaya, la recogida de Vera Cruz o al Pregón de mi padre, al que nunca asistí. Es parte de nosotros, incluso ese cachito nuestro que detestamos, la contradicción que intentamos disimular con rubor y desprecio, como si ¿quién ha sido? Yo no.    ​ Algo así ocurre en lo de la Guardia Civil. E